Reservorio de chismes de salón, anécdotas menores, efemérides marginales, subrayados de lecturas discontinuas, citas de atribución dudosa y recuerdos deshilachados de vidas ajenas; entre toda esa hojarasca culterana que sobrevive en la nota al pie de un libro apolillado, La última novela de David Markson estira el vaciamiento narrativo a un extremo en que Beckett parece un precursor moderado,...