Steven Millhauser
Juan F. Comperatore
A diferencia de la invisibilidad, la discreción no tiene demasiada prensa. Cómo entender si no la modesta repercusión que recibe, habiendo incluso obtenido el Premio Pulitzer, una obra de imaginación proteica y acabado formal como la de Steven Millhauser. El neoyorkino nacido en 1943 es una figura esquiva, reacia a las entrevistas, pero de ningún modo un misántropo. Semejante a los emperrados soñadores que pueblan sus historias, Millhauser se muestra abocado a la ejecución de una obra impar. Sus ficciones suelen tensar el tejido de la realidad y rasgar sus costuras. Más que por la irrupción abrupta de otro mundo, lo fantástico brota del reconocimiento de la insuficiencia de la realidad y del deseo de insuflarle vigor a partir de la duplicación cabal, la acumulación heteróclita y la precisión en el detalle desdibujando, de este modo y siguiendo su léxico, las distinciones entre reinos. Sólo puede ser considerado un outsider en la tradición norteamericana si uno olvida que Henry James es parte de ella; lo que, lamentablemente, sucede con frecuencia.
La afición de Millhauser por los artistas de varieté e inventores de todo tipo redobla su alcance en “La fascinación por la miniatura”, un ensayo con visos de moderada ars poetica donde sostiene que la discrepancia de tamaños produce la distorsión perceptiva que espabila el ojo del sueño perenne de lo mismo. El encantamiento de la miniatura, que proviene de la ambición siempre insatisfecha de “reproducir el mundo en una forma aprehensible”, altera nuestra percepción cotidiana. Las piezas que componen Museo Barnum —su segundo volumen de relatos, editado hace tres décadas y ahora traducido tersamente por María Negroni, quien además firma un escrupuloso prólogo— pueden ser leídas como la puesta en escena de los desajustes entre la imaginación y la realidad con el propósito de renovar la mirada.
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