Caparazón

La historia es simple, pero extraña: a una historiadora de renombre, Martabée, se le encomienda la tarea de estudiar, por encargo de un Imperio sin nombre, a la sociedad de los Morgondos, ya desaparecida y de la que sólo quedan ruinas. Martabée inicia una aventura interior de excavaciones y descubrimientos de restos. Elige ver (y no ver) el llamado sordo de la política, el misterio de la contemplación y la vanidad embriagante del descubrimiento.

Caparazón nos presenta una historia enmarcada en otra, contada para un niño, un dispositivo narrativo que potencia un cuento político sobre la ambición y la narración de la historia, quizás con mayúsculas. Es, entonces, una fábula infantil en la tradición de Perrault y Michael Ende en La historia sin fin, pero que no nos infantiliza como lectores. Por el contrario, intenta entender qué de infantil y arbitrario hay en la política: emperadores que se creen Cristo, u hombres dispuestos a dar la vida por el reino. Con un gesto arqueológico de reconstrucción a partir de estas ruinas de la sociedad que estudia, Tripier parece plantear que no sólo queremos descubrir la historia o comprenderla: también queremos formar parte de ella. Esta arqueología, esta búsqueda de la Historia, atraviesa tanto el pasado de la sociedad que Martabée se propone estudiar como su propio presente, marcado por las vivencias cotidianas.

¿Qué es una fábula? Podría ser, en principio, un relato breve. Para Umberto Eco, en Lector in fabula, la fábula está compuesta por los acontecimientos, a diferencia de la trama, que organiza y desarrolla esos hechos tal como aparecen en el relato. Si tomáramos el libro de Tripier como una sucesión lineal de acontecimientos, la novela podría parecer fallida. Sin embargo, su sentido está en otra parte: la fábula vuelve una y otra vez sobre sus tópicos de manera sencilla, haciendo que cada elemento represente otra cosa. Así como la liebre de la fábula no es solamente una liebre, sino también la encarnación de la idea de que no siempre triunfan los más apresurados, los Morgondos no son únicamente los Morgondos, ni Martabée es solamente Martabée.

Lejos del topos del conflicto antropológico “clásico” (que se pregunta si se debe estudiar y extraer o bien preservar), este libro plantea un conflicto mucho más íntimo: el que se establece entre comprender y permanecer indiferente ante una geografía irrecuperable que, en este caso, es la sociedad de los Morgondos. ¿Cuáles son los límites que ponemos ante un objeto de estudio y ante nosotros mismos? Para abordar este conflicto antropológico, Tripier construye una narración centrada en la personalidad de su protagonista, a la vez difusa en su poeticidad y en sus disquisiciones, pero concreta en sus acciones y observaciones. Es un equilibrio difícil, entre lo poético y lo concreto; Tripier lo consigue. Porque, así como nunca llegamos a conocer realmente a los Morgondos, tampoco conocemos por completo a Martabée. De ella, como de aquella sociedad desaparecida, sólo tenemos rastros de su historia, de su personalidad y de sus recuerdos.

El estilo, que por momentos llega a opacar el desarrollo de la fábula, puede resultar repetitivo, aunque también es eficaz. La novela parece no avanzar y sin embargo es fiel a su tesis: la política es un ciclo de búsqueda de culpables que pasa por los mismos lugares, extrayendo pistas. Como dice el Emperador, “la soberanía está en peligro”, pero nunca se sabe cuán real es ese peligro.

Así como un libro sobre arqueología, historia y política, el de Tripier es también un libro que uno desearía no haber tenido que leer aquí y ahora. Como suele suceder, las decisiones editoriales hablan por sí solas de un contexto social; en este caso, el de la Argentina de 2026. En este presente, el libro no puede sino remitirnos y recordarnos las estructuras de poder que sostienen el “pan y circo”: los banquetes, los discursos de agradecimiento, la violencia del cálculo y de la proyección, y esos actos que, como restos sumergidos, pueblan las profundidades del mar. En Caparazón, son también rastros de nuestra propia historia.

Perrine Tripier, Caparazón, traducción de Sofía Traballi, Sigilo, 2026, 208 págs.